Depois que se chega ao tudo

 Depois que se chega ao tudo

É preciso voltar

                             A NADO

Salgado Maranhão 

Bendita Palavra Maldita

imagine se 

por algum estranho motivo 

a música parasse de tocar

e pudesse ser consumida 

apenas através de partituras. 

o mundo ia ficar mais triste 

bem mais triste

isso aconteceu com a poesia. 

afastada do corpo e da fala 

confundida com a escrita 

passou a ser monopólio 

de um estreito círculo de iniciados

mas isso está mudando

isso está mudando 

isso está mudando

Chacal

Sempre

 E sempre que vier a dor do ser

revirá o último cuspe, sabor de osso

a remoer o sonho

sempre que souber de quem lutara

nas guelras de mal dormidas batalhas

e no rilhar dos dentes se afogara

em meio a poentas e estúpidas mortalhas,

desse modo, e sempre que houver palavra

a ser cuspida por entre tanta ausência

e pelo humano pó de uma qualquer estrada

onde mortos se enovelam pelas selvas

de sementes e feras apagadas,

este estampido cego, o absurdo oco

de que me valho para que, pouco 

a pouco, o poema se esvazie do carretel

de fúrias e no tempo perfaça. ovo

ainda mais vazio no vazar da espuma, 

bile diária de quem perdeu o sonho. 

inútil luz de sol sotoposto, último

agosto de um violino a arder o oculto rosto

 

Pois sempre inodora a flama que desdenha

de uma aurora que não mais desempenha

 

Afonso Henriques Neto 

 

A marcha das utopias

não era esta a independência que eu sonhava

não era esta a república que eu sonhava

não era este o socialismo que eu sonhava

não era este o apocalipse que eu sonhava

José Paulo Paes

Festa

Belchior datilografou 

para si um a um 

todos os versos 

da Divina Comédia

Eu só queria saber 

qual a sensação de colocar 

aquelas palavras 

naquela ordem disse ele

Leonardo Gandolfi

Vestígios

 

Tenho como hábito sublinhar palavras

Como quem traça rotas de fuga

No labirinto dos livros

Produzindo no silêncio de suas páginas

Um poema implícito

Perdido naquilo que está inscrito no escrito das coisas

Como se o poema fosse um espelho de silêncios

Eco quase inaudível

Ou animal selvagem 

Aprisionado no fundo de uma trama

No centro de um labirinto

Como se os livros fossem uma espécie de oceano 

Cheio de possibilidades em aberto

Pois quem escreve uma história deixa de escrever infinitas outras

Sempre deixando no seu rastro

Os vestígios de um naufrágio

 

Salvador Passos

Vigilantes noturnos

 Os que fazem amor não estão apenas fazendo amor; estão dando corda ao relógio do mundo

 

Mário Quintana