É o nosso corpo.
O nosso corpo não é um milagre. É desejo.
O nosso desejo não machuca. É gozo.
No nosso útero apenas nossa política, nossa fé & nossos poemas. Nosso corpo não se inclina para o nojento lamber de botas e para a cruz que mata: o estuprador não será pai.
Nossa certidão tem espasmos voluntários de um agricultor e de uma professora do Brasil.
A cidade está sendo recuperada. Seu corpo é maior e rígido. O Largo atravessa os sinos: o estuprador não será pai, gritamos.
Cecília Borges,
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