Contrapoemas

SÉRIE CONTRAPOEMAS

DESESPERANÇA

Manuel Bandeira

Esta manhã tem a tristeza de um crepúsculo.
Como dói um pesar em cada pensamento!
Ah, que penosa lassidão em cada músculo...
O silêncio é tão largo, é tão longo, é tão lento
Que dá medo... O ar, parado, incomoda,
angustia...
Dir-se-ia que anda no ar um mau
pressentimento.
Assim deverá ser a natureza um dia,
Quando a vida acabar e, astro apagado,
Rodar sobre si mesma estéril e vazia.
O demônio sutil das nevroses enterra
A sua agulha de aço em meu crânio doído.
Ouço a morte chamar-me e esse apelo me
aterra...
Minha respiração se faz como um gemido.
Já não entendo a vida, e se mais a aprofundo,
Mais a descompreendo e não lhe acho sentido.
Por onde alongue o meu olhar de moribundo,
Tudo a meus olhos toma um doloroso aspecto:
E erro assim repelido e estrangeiro no mundo.
Vejo nele a feição fria de um desafeto.
Temo a monotonia e apreendo a mudança.
Sinto que a minha vida é sem fim, sem objeto...
- ah, como dói viver quando falta a esperança!

Esperança – Poema novo construído por Rosana,
por meio da transformação em antônimos das
palavras do poema Desesperança, de
Manuel Bandeira.

ESPERANÇA

Essa noite não tem a alegria de uma aurora.
Como não dói um deleite em cada pensamento!
Ah, que agradável tensão em cada músculo...
O barulho é tão estreito, é tão curto, é tão rápido
Que dá coragem... O ar, em movimento, agrada,
tranqüiliza...
Dir-se-ia que se detém no ar um bom pressentimento.
Assim não deverá ser a natureza uma noite,
Quando a morte começar e, astro aceso,
Parar sobre os outros fecunda e plena.
O deus desajeitado das tranqüilidades desenterra
A sua agulha de aço em meu crânio são.
Não ouço a vida chamar-me e este não apelo me
encoraja...
Minha respiração não se faz como brado.
Já entendo a morte, e se menos a desarraigo,
Menos a compreendo e lhe acho sentido.
Por onde encolha o meu olhar de revigorado,
Nada a meus olhos toma um prazeroso aspecto:
E acerto assim acolhido e autóctone no mundo.
Não vejo nele a feição quente de um afeto.
Não temo o progresso e não apreendo a imutabilidade.
Não sinto que a minha morte não é finita, com objeto...
- ah, como é confortante morrer quando sobra a
desesperança!

Rosana Ricalde