rasgar as páginas

rasgar as páginas do calendário
flertar com infinito

a chuva fina

fazer do ínfimo
um oceano místico

Salvador Passos

Um manifesto, nem isso

Hoje é o aniversário da execução

de García Lorca e se alguma coisa

mudou desde então, foi pra pior

eu estou na Central do Brasil

esperando que alguém me ligue

com uma notícia boa

não tenho vontade de voltar para casa
não tenho vontade de ir trabalhar

não tenho vontade de quase nada
e espero me apaixonar nos próximos minutos

há qualquer coisa de perverso em tudo isso

penso em Antônio Conselheiro
e em seu cadáver profanado

a santidade do mundo
é sempre mais perigosa
que qualquer diabo

uma vez o eremita me sorriu
em uma carta de tarô e desde então
tenho colecionado abandonos

ocorre-me que talvez estejamos
vivendo o apocalipse
ocorre-me que talvez sejamos
todos o anti-cristo

tenho profetizado o fim dos tempos
com uma vontade aguda
de que o mundo dê merda
e quando isso acontece
é quando estou mais feliz, eu me digo,
basta desse teatro - vamos ver
até onde eles estão dispostos
a levar isso aqui

e eles estão dispostos a levar
a coisa bem longe
desde que não tenham que fazer
acontecer com as próprias mãos

quando eu era pequeno a minha avó
matou um porco com as próprias mãos
a mesma avó que me limpava o rabo
e que agora não existe mais

admiro o silêncio forçado dos santos
o perigo mortal de um pulmão que respira

e agora essas crises de riso
que me acometem como o chorar
mas eu sou mais forte que isso
eu lhes digo
eu estou estudando a tristeza
eu sempre fui bom de estudar
eu sempre fui bom em ser triste

há dias em que sinto certo nojo
de ser homem
gostaria que todos menstruassem
para variar

às vezes recordo as pessoas
que amei e me pergunto se elas
estão mais felizes que isso 

preciso logo colocar uma filha no mundo.

Italo Diblasi

o ônibus

De Paul Kirchner  O ilustrador norte-americano fez a série “The Bus” entre 1978 e 1985 para a revista de quadrinhos Heavy Metal, na qual publicava mensalmente. Nestas tiras, Paul inventa pequenas histórias envolvendo ônibus — sempre surrealistas e bastante existencialistas.

Diários da revolução

há uma manifestação obstruindo a Pinheiro Machado
também nós nos levantaremos
dentro do 584 como um réptil lento
sugando dos acasos os sinais
mas onde é que foram parar as músicas da Janis Joplin?
tenho consciência de que é preciso dançar na língua dos predadores e o faremos, inventivos
para os que ainda acreditam no século 20, loucos acordados após os choques elétricos
dormentes palavras
recriar a raridade
eu gosto de três colheres de açúcar e você de seis
talvez haja alguma possibilidade nas duas casas geminadas e nos vasos de begônia
mas, por favor, você precisa entender o significado oculto das indelicadezas
o temor da multidão a caminho as rotas de fuga
os sustos os breques desorganizando as tristezas
tremor das mandíbulas para trocar dois beijinhos
brutas saídas à francesa

Ana Beatriz Rangel 

Então

vocês que fuzilaram garcía lorca

& cozinham crianças nas nuvens dos sacrifícios

vocês que destroçaram caminhos

& continuam a fabricar extermínios

nas tempestades de armas nas arquiteturas de amônia

nos verbos dos genocídios

vocês que chacinaram noites & dias

com terremotos de mil vírus explosivos

& se persignam ao moerem ossos vivos

vocês que rapinam o ouro nos úteros do orvalho

vocês que trancados nos salões sombrios

dispõem das tripas da vida & dos demônios da morte

impermeáveis aos gritos por todos os tímpanos moídos

vocês que trucidaram os ventos serão cobertos pela praga

dos bichos torrados nas florestas de cálcio

convulsões de oceanos purulentos

& rios empedrados nas fontes que urinam

vaginas sem suco & sêmens se esvaecendo

púrpuros berros de suicidas ardendo

abismos & mandíbulas trituradas nas invernias

vocês que serão os últimos consumidos

nas malhas em febre das cidades que agonizam

vocês que assistirão em transe o desfile das terríveis profecias

por sobre um carnaval de navalhas & máscaras vazias

vocês que uivarão vomitando 
catedrais de miasmas das radioativas neblinas 
vocês apodrecidos sem lamento 
vocês rasgaram as primaveras 
vocês assassinaram os ventos

Afonso Henriques Neto

mar de nomes

pregos enferrujados impedindo o movimento

sangram as sagradas chagas da palavra
soletrando a sombra de um sol insone

o sangue espesso nas carcaças

frágeis pálpebras devassadas
vértebra indefinida
osso do poema
argamassa bruta
dobradiças da cortina
cercas fronteiriças
vertigem inviolável

o segredo da palavra nas entranhas da cidade
mar que arma as ondas do naufrágio
ar que arfa o arranjo do incontido

aço de janelas cegas
sol que solda as horas mortas

arde a tarde entre os carros
arde a vida nas entranhas das palavras

partem todos sem destino
perdidos neste rio sem gramáticas
partem sem um nome que defina
o incêndio embaçado desta luz cortante

perco a tarde entre os prédios

há janelas que acenam com imagens cruas
entre vértebras oxidadas
tvs abandonadas
vozes mudas
movendo suas bocas
num imenso corpo de concreto

reverbera
a cidade
(que se perde aos poucos)
um navio que aderna no horizonte
a memória que escorre nas palavras

entre as letras
desaba o silêncio
no intervalo da cidade
(o mar de nomes)
ossos escavados na areia
nas calçadas
nas paredes da cidade sonolenta
o eterno espanto das palavras

Salvador Passos

um resíduo entre os prédios

perco a tarde entre os prédios

há janelas que acenam com imagens cruas
entre as vértebras escavadas
tvs abandonadas
vozes mudas
movendo suas bocas
num imenso corpo de concreto

reverbera
a cidade
(que se perde aos poucos)
um navio que aderna no horizonte

a memória que escorre nas palavras
esconde um poema mudo entre as pedras
um resíduo incontido de infância
no sorriso do menino que brincava
com a água que escorria da mangueira

Salvador Passos

en rimbaud en tilcara (trecho)

"Meter oficio en el cuerpo
Estar sorprendido en oficio, en obrar
Estar suspendido sin abajo, sin arriba, sin derecha y sin izquierda
Suspendido en puro aire nomás
Oficio sucede antes en el propio cuerpo
Cuerpo, primero el mío
Lugar en donde aparecen la ideia y las herramientas
No en el de otro
Representar en la meseta el mundo el desacato de las representaciones
No hay desacato externo si antes el desacato no ocurre en el interior
El oficio de desacatar
Observar es desacatar
No hablar pero observar es desacato
Pensar antes de actuar es desacato
Hablar en poema es desacato
Ser sano, ser feliz, ser autónomo es estar en desacato
Pensar y actuar con sentido de bien común es desacato
Desacato es vivir en estado de autonomía
La renuncia de Rimbaud - porque Rimbaud renunció - es desacato
La sonrisa de la Gioconda es desacato
El Mingitorio invertido, Las señoritas de Avignon, Los nenúfares de Monet,
Richard Serra, Marina Abramovic, Pablo Suarez, Roberto Aizenberg,
Juan Andralis, Jannis Kounellis, Néstor Sánchez son desacato
Desacato es no ser espítiru del tiempo
Desacato es no estar
No existe desacato a medias
Nadie está medio desacatado
Nunca
Pretendo un arte comprometido conmigo mismo
Es tiempo de liberar las imágenes
El tiempo está por llegar, el después
Algo ocorrió que todo volvió a mover
Escucho el fuego que va modelando la madera hasta convertirla en aire caliente
Observo dos pájaros que se alimentan del mismo árbol
Observo las flores blancas sobre la sierra de enfrente
Adivino el transcurir del tiempo
En estado de alerta
Regressan las águilas al cielo azul
Dejo ir la mirada sobre el paisaje
Miro sin buscar
Miro extento de interés
Miro observando
Miro el mundo que me rodea
Miro tanbién el transcurso del tiempo
Las palabras son sombras proyectadas
Ir es volver
Volver es volver a estar de otra manera
Volver es volver a comprender
Ver de nuevo otra vez
Volver es volver a reconocer
Es estar en el hogar como si se tratara de una primera vez
Volver es estar en viaje carente de propiedad
En viaje aquí mismo, en este paisaje
Volver es volver a mirar sin apropriación, sólo mirar de mirada viajera
Ir y volver, volver para volver
Mañana comiezo a dibujar lo que me rodea
La figura soy yo que dibujo, la representación es el mundo
Dibujar con el corazón en la boca, que el dibujo aparezca desde el fondo más profondo del papel
Dibujar con destreza, un ejercicio de destreza
No pieza de arte sino preguntar transpirado la experiencia humana
No deseo hacer obra, deseo obrar
Obra en estado de desacato
Ahora las figuras simulan ser peidras, álamos, puertas, huecos, ventanas, tierra, madera, aliento
Volver a ser una misma cosa en conjunto de las coas
Dibujo volteando la boca del volcán, rodeando la superficie del lago
Abriendo los brazos, asombrado, frente a la insistencia del misterio
Mientras dibujo aprendendo a ver, a estar atento, observando las construciones que hago mías."

Remo Bianchedi
(Trecho do livro: en rimbaud tilcara)

janeiro

pregos enferrujados impedindo o movimento

sangram as sagradas chagas da palavra
soletrando a sombra de um sol insone

o sangue espesso nas carcaças

frágeis pálpebras devassadas
vértebra indefinida
osso do poema
argamassa bruta
dobradiças da cortina
cercas fronteiriças
vertigem inviolável

o segredo da palavra nas entranhas da cidade nua
mar que arma as ondas do naufrágio
ar que arfa o arranjo do incontido

aço de janelas cegas
sol que solda as horas mortas

arde a tarde entre os carros
arde a vida nas entranhas das palavras

partem todos sem destino
perdidos neste rio sem gramáticas
partem sem um nome que defina
o incêndio embaçado desta luz cortante

Salvador Passos

percurso (ou pequeno manual de escavação)

1.
os pés vacilantes na avenida rio branco
uma chuva de panfletos com
revoluções sobre nossas testas febris

porque a forma como aqueles
ventos
a forma como aquele sol
incide sobre os seus cabelos ondulados

o perigo das treze tardes de domingo
as folhas empilhadas
a cena
um raio sobre o seu corpo
duvidante
sobre aquela pele:
 tesa
sobre aquela língua:
morta
que falávamos

o verão ainda

atenção aguda às coisas
ou
ares ao redor das coisas

o entorno dos seus compridos cílios
árabes
inclinados
sobre a película que assistimos
quase distraidamente
enquanto você me falava sobre a queda livre
enquanto você me falava sobre instalar instantes
enquanto você me falava
que é preciso atentar à diluição da história

eu entendia, embora risse.

é que eu estava pensando na fuga dos escorpiões
estava pensando na ruptura do asfalto quente
bem no momento em que nossos patins

eu estava pensando na superfície profunda das ruas

2.
você se alarma com o grito de uma velha aos pássaros
ela
toda cabelos,
toda pele descascada
pelo barulho das moscas,
aguarda

uma massa de ar frio chega
inesperadamente
aqui
água que tenta escoar pelos
furos
e sobe antes

o verão ainda

você
brancura dos sustos
fios colados ao corpo
bicho que contrai lábios contra dentes
conta gotas da delicadeza das
ruas
tenta explicar
passagens subterrâneas
para engrenagens de brinquedos de corda

sob a central do Brasil
sob o umbigo do mundo

um objeto absurdo sobrevoa-nos
indiferente
ao perigo dos buracos ocultos
pela água

a velha já de olhos desaparecidos
costura uma manta puída
tenta
convencer-nos da gravidade 
decretos oficiais
contra praias negras
contra ventres livres
contra perguntas insolúveis

de modo que ficamos parados
diante da água
enquanto escorria o grito
é preciso que você saiba

3.
naquele mesmo dia
é possível que você tenha cochilado
enquanto olhávamos a árvore
toda crispada em cigarras
em pleno outono

MIND THE GAP

a poeira das coisas feitas enchendo tudo
o natural incontornável relampejando
ideias nos nossos calcanhares
as cápsulas de cálcio não puderam colar a fissura
então nos viramos em construir um vínculo

naquele mesmo dia
parados diante da margem criada pelas pálpebras descidas
eu tentava sustentar com duas ou três palavras
a queda
a impossível porosidade dos nossos ossos tão jovens
e a velhinha
que procurava ossos de sal no deserto,
era o que eu falava

mas você abriu um livro de filosofia
com um livro de poesia dentro
menor
olhos abertos
como quem vê seios enormes
pela primeira vez
numa cabana de lençol

naquele mesmo dia
eu queria dizer
mas não disse

é preciso que você saiba
ergue-se o globo
a fratura estala
entra em nós a poeira de saturno
vagalume solar no joelho dos dias

Ana Carolina Assis

nem sempre a intenção é clara

nem sempre a intenção é clara
mesmo assim o desejo aporta

algumas palavras são proibidas
e algumas cores inapropriadas

virginia woolf invejava
os primeiros falantes de uma língua

os primeiros falantes de uma língua
fazem dela o uso mais prazeroso

deve ser mesmo prazeroso
provar palavras frescas

dizer flor sem parecer ingênua
dizer sangue sem parecer romântica

furor sem parecer antiga
entre tantas palavras velhas

e o melhor é imaginar que se podia
acabar um poema quando bem entendesse

Fernanda Morse