rasgar as páginas

rasgar as páginas do calendário
flertar com infinito

a chuva fina

fazer do ínfimo
um oceano místico

Salvador Passos

Um manifesto, nem isso

Hoje é o aniversário da execução

de García Lorca e se alguma coisa

mudou desde então, foi pra pior

eu estou na Central do Brasil

esperando que alguém me ligue

com uma notícia boa

não tenho vontade de voltar para casa
não tenho vontade de ir trabalhar

não tenho vontade de quase nada
e espero me apaixonar nos próximos minutos

há qualquer coisa de perverso em tudo isso

penso em Antônio Conselheiro
e em seu cadáver profanado

a santidade do mundo
é sempre mais perigosa
que qualquer diabo

uma vez o eremita me sorriu
em uma carta de tarô e desde então
tenho colecionado abandonos

ocorre-me que talvez estejamos
vivendo o apocalipse
ocorre-me que talvez sejamos
todos o anti-cristo

tenho profetizado o fim dos tempos
com uma vontade aguda
de que o mundo dê merda
e quando isso acontece
é quando estou mais feliz, eu me digo,
basta desse teatro - vamos ver
até onde eles estão dispostos
a levar isso aqui

e eles estão dispostos a levar
a coisa bem longe
desde que não tenham que fazer
acontecer com as próprias mãos

quando eu era pequeno a minha avó
matou um porco com as próprias mãos
a mesma avó que me limpava o rabo
e que agora não existe mais

admiro o silêncio forçado dos santos
o perigo mortal de um pulmão que respira

e agora essas crises de riso
que me acometem como o chorar
mas eu sou mais forte que isso
eu lhes digo
eu estou estudando a tristeza
eu sempre fui bom de estudar
eu sempre fui bom em ser triste

há dias em que sinto certo nojo
de ser homem
gostaria que todos menstruassem
para variar

às vezes recordo as pessoas
que amei e me pergunto se elas
estão mais felizes que isso 

preciso logo colocar uma filha no mundo.

Italo Diblasi

o ônibus

De Paul Kirchner  O ilustrador norte-americano fez a série “The Bus” entre 1978 e 1985 para a revista de quadrinhos Heavy Metal, na qual publicava mensalmente. Nestas tiras, Paul inventa pequenas histórias envolvendo ônibus — sempre surrealistas e bastante existencialistas.

Diários da revolução

há uma manifestação obstruindo a Pinheiro Machado
também nós nos levantaremos
dentro do 584 como um réptil lento
sugando dos acasos os sinais
mas onde é que foram parar as músicas da Janis Joplin?
tenho consciência de que é preciso dançar na língua dos predadores e o faremos, inventivos
para os que ainda acreditam no século 20, loucos acordados após os choques elétricos
dormentes palavras
recriar a raridade
eu gosto de três colheres de açúcar e você de seis
talvez haja alguma possibilidade nas duas casas geminadas e nos vasos de begônia
mas, por favor, você precisa entender o significado oculto das indelicadezas
o temor da multidão a caminho as rotas de fuga
os sustos os breques desorganizando as tristezas
tremor das mandíbulas para trocar dois beijinhos
brutas saídas à francesa

Ana Beatriz Rangel 

Então

vocês que fuzilaram garcía lorca

& cozinham crianças nas nuvens dos sacrifícios

vocês que destroçaram caminhos

& continuam a fabricar extermínios

nas tempestades de armas nas arquiteturas de amônia

nos verbos dos genocídios

vocês que chacinaram noites & dias

com terremotos de mil vírus explosivos

& se persignam ao moerem ossos vivos

vocês que rapinam o ouro nos úteros do orvalho

vocês que trancados nos salões sombrios

dispõem das tripas da vida & dos demônios da morte

impermeáveis aos gritos por todos os tímpanos moídos

vocês que trucidaram os ventos serão cobertos pela praga

dos bichos torrados nas florestas de cálcio

convulsões de oceanos purulentos

& rios empedrados nas fontes que urinam

vaginas sem suco & sêmens se esvaecendo

púrpuros berros de suicidas ardendo

abismos & mandíbulas trituradas nas invernias

vocês que serão os últimos consumidos

nas malhas em febre das cidades que agonizam

vocês que assistirão em transe o desfile das terríveis profecias

por sobre um carnaval de navalhas & máscaras vazias

vocês que uivarão vomitando 
catedrais de miasmas das radioativas neblinas 
vocês apodrecidos sem lamento 
vocês rasgaram as primaveras 
vocês assassinaram os ventos

Afonso Henriques Neto

mar de nomes

pregos enferrujados impedindo o movimento

sangram as sagradas chagas da palavra
soletrando a sombra de um sol insone

o sangue espesso nas carcaças

frágeis pálpebras devassadas
vértebra indefinida
osso do poema
argamassa bruta
dobradiças da cortina
cercas fronteiriças
vertigem inviolável

o segredo da palavra nas entranhas da cidade
mar que arma as ondas do naufrágio
ar que arfa o arranjo do incontido

aço de janelas cegas
sol que solda as horas mortas

arde a tarde entre os carros
arde a vida nas entranhas das palavras

partem todos sem destino
perdidos neste rio sem gramáticas
partem sem um nome que defina
o incêndio embaçado desta luz cortante

perco a tarde entre os prédios

há janelas que acenam com imagens cruas
entre vértebras oxidadas
tvs abandonadas
vozes mudas
movendo suas bocas
num imenso corpo de concreto

reverbera
a cidade
(que se perde aos poucos)
um navio que aderna no horizonte
a memória que escorre nas palavras

entre as letras
desaba o silêncio
no intervalo da cidade
(o mar de nomes)
ossos escavados na areia
nas calçadas
nas paredes da cidade sonolenta
o eterno espanto das palavras

Salvador Passos

um resíduo entre os prédios

perco a tarde entre os prédios

há janelas que acenam com imagens cruas
entre as vértebras escavadas
tvs abandonadas
vozes mudas
movendo suas bocas
num imenso corpo de concreto

reverbera
a cidade
(que se perde aos poucos)
um navio que aderna no horizonte

a memória que escorre nas palavras
esconde um poema mudo entre as pedras
um resíduo incontido de infância
no sorriso do menino que brincava
com a água que escorria da mangueira

Salvador Passos